Aves ocultas,
tiranas,
de un otoño lejano.
Ese raro algo,
Cual nunca dejan mascaras reales.
Damisela, de arrogante vuelo,
puñados de extraños túneles.
Sombrías caminatas
de góticos ancestros.
Puente de apertura,
lazos que tiran.
Inquietud de luz y putrefacto sentir.
Llamas,
que con húmedo a ceniza de vida,
derretidas gritan.
Penal de literales infiernos,
masas que corren y golpean,
llegan y retuercen.
Punzantes,
Cuchillos que cortan viejos matices,
así,
metáforas que dibujan,
suelos flotantes,
llanos y agobiantes.
Impulsos atorados,
bicho celestial,
agujeros tapados,
no se oyen los ruegos.
Piedad emotiva,
lagrimas de flores marchitas,
pasos acelerados.
El prodigo ha llegado,
el tiempo se ha detenido
y en el purgatorio
el dueño se ha transformado en humano.
Autora: Paola Guardo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario