Cáncer al Silencio

Odio al olvido
y el lento cáncer al silencio
que me roba un amanecer
al aire preso de un estado.
Cuando por los dolores
amarillos se filtran seres
de esencia neutra que me ilustran
las manías del presagio.
Pero detesto disolverme
indefenso y cautivo en lo perverso
de tantas sonrisas breves
obsoletas y ajenas al mundo.
Un deseo que viste olores
negros como hartos de pudrirse
sin olfatos a los que herir,
un deseo de romper lo irrompible.
Que intenso y sin reservas
se me parcha el viento con libres
brisas, por empujarme a la entrada
de la salida lejana.

                                        Lucas Zurschmitten

“EL VERSO SE ME VA”

Se me escurre el verso,

su magia se me va

quiero retener su vasto universo,

navegar por su ayer cuando

rompía mi silencio y

pasmaba

al  corazón.

Se retira de a poco

y ya no se nada de él

sólo deja su vacío polar,

 quiero retener  su basto universo

romper el reloj de su adiós,

me deja indefenso y mediocre.

Se diluye entre mi pena y la

otredad, delicado  a frágil

quiero retener su basto universo

romper los motivos de su ausencia

guardarlo en su manantial.

Agoniza, se rompe, cruje

y tambalea, se me escurre

viento de las manos, se aleja

rápido el verso.

Autor: Lucas Zurschmitten.

“EL MENSAJE DEL VIENTO”

        Ignacio disfruta de una fiesta londinense; qué fino y delicado lugar, piensa. Qué lejos quedó el calendario que indicaba la brújula.

        Toca con sus manos de hombre seguro, doctorado, culto e intelectual los objetos de la sala. La vasija rupestre le causa intriga ,  la acaricia, decide penetrar en ella con su vista. Quizás la fiesta, el vino o la música de quena que anuncia el mensaje del viento, no lo sé, no lo sabe, pero los cuerpos de estas magníficas mujeres danzan el ritual del amor, ¿Con quién se quedarán? El sonido las arrastrará hasta su hombre, ellas enlazarán sus piernas sometiéndose ante el poder sexual masculino, su líder. Ignacio siente asimilar el dolor de la pasión en sus manos, corre sangre en diminutas gotitas, levanta la mirada, deja el objeto, una mujer lo ha elegido.

       Ella se quita la máscara, le toma las manos, corre su vestido de fuego, alza su fina pierna y le dice :

                               -¡ Qué buen dejavú!-

                                                                          

                                                                                        

                                                                                                   Autora: Adriana Comán

Adriana Comán 

  

“EL CLAMOR NO ESCUCHADO”

Madre mía, mi dueña, mi protectora

no lo permitas, no me mates

soy inocente, soy muy pequeñito

como un granito de arena pero

tengo vida.

Es inocente mi madre, la vejada, sin embargo

es aún más inocente quien respira adentro.

Madre, acaso no te das cuenta

¿qué matas a un Beethoven?

¿qué extingues a  un Borges?

¿qué mutilas a un Dalí?

No se lava la injusticia con otra injusticia,

todos queremos obsequiar  una solución

evadiendo nuevas responsabilidades

con pseudo salidas.

Legalizar el  aborto equivale a

legalizar el genocidio de quienes

no podemos defendernos puesto que

nuestro clamor nunca  será escuchado.

Madre, luego tú, serás la responsable única

de esto: ¡TÚ CRIMEN!

Madre, ¿te has puesto a pensar que

es una gran excusa para obtener

la sonrisa de una parte?  y

¿de que quién te brinda la llave

te dispensa el cerrojo?

Madre mía, mi dueña, mi protectora

no lo permitas, no me mates

soy inocente, soy muy pequeñito

como un granito de arena pero

TENGO VIDA.

                              Autora: Adriana Comán

. 

“DE MIS PALMAS”

Se ha escapado un ave de su nido

y ha dejado solitario el lugar.

Se ha ocultado una estrella en el  universo

y ha quedado sin brillo la inmensidad.

Se ha borrado la sonrisa de un niño

y se ha perdido la paz de la humanidad.

Se ha maltratado a un inocente y

ha caído el equilibrio de la balanza.

¡Han soplado tantas tempestades!

que he dejado escapar de mi boca

un grito, de mi alma un lamento

y de mis palmas un poema.


Autora: Adriana Comán.

“Angelito 3”

Duerme mi niño , duerme
sueña sueños de colores
ríe mi ríe ,
con risas de miel y flores
corre mi niño corre
con pasos de picaflores
duerme, sueña , ríe, corre
la vida te espera con todos sus albores
duerme madre duerme
se acerca un niño con sueños de colores
ríe ,madre ríe
llega un niño con miel y flores
corre madre corre
al encuentro del amor de los amores.

Autora: Mercedes Pómpolo

“Angelito 2”

Bebe llegaste al mundo ?

 a pesar de os contratiempos ?

 ya conociste a tu madre ?

 ya estuviste con ella ?

  pudiste ver su rostro ?

 te alimentaste en su pecho ?

 preguntó la guardiana del cielo .

No hay madre  !

ni rostro ! , ni pecho !

 ya no tengo donde habitar !

 ven a salvarme guardiana !

llévame contigo de nuevo .

 al lugar de todos los tiempos .

me cortaron las alitas de nuevo !

tiburones de metal

 invadieron mi mar sereno !

Todo se callo de golpe ,

 todo se quedo muy quieto .

Autora: Mercedes Pómpolo

“Angelito 1”

Quiero trepar una montaña

y desgajar el cielo

bajarlo de a pedacitos

para adornar tu sueño

estrellas colgaría

a los costados del suelo

para iluminar tus pasos

siempre libres y serenos

Con las nubes haría

un colchón para tus desvelos

que ellas te acojan en brazos

y amortigüen tus duelos

Con la luna !

con la luna encendería

los motores de tu vuelo

así la eterna plateada

seria tu combustible perfecto !

Quiero trepar una montaña

y desgajar el cielo

para esperarte hijo

con mis manos

colmadas de sueños !

                                         Autora: Mercedes Pómpolo

                                       

HITO

(Para "A&A")

Parece que sos la pieza perdida

complemento de este  estrado

de esta mirada parcial

el àngulo olvidado, 

la ficha que bambolea el tablero

la ficha que se mueve

 en diagonal y paralelo,

Sos la materia prima

de paranormales pensamientos,

la voz que susurra

acordes inquietos, 

misteriosa manera

de transmutar lo abyecto

con un silencio que grita

rasguña

directo,

una respuesta infecta

de lo sincero.

Es ineludible mirar la noche

su atracción no merma,

mas allá  de su oscuridad

de luces se alimenta

las estrellas siempre han estado

justo allí donde se las  aprecia.

Es verosímil escapar de la burla del destino

con solo atreverse a ignorar

la mentira de un tiempo medido

creado sólo para limitar

la irreversible

materia sustancial

pero

que trasviste

de otra forma

una manera más.

Siempre pienso que sos ese verbo

que resignifico al nombrar

ese vértice obtuso

ese fragmento

ese parcial,

ese encuentro

indirecto,

ese presente inmemorial,

ausencia que es amuleto...

impasse

                          Autora: Isabel Salvatierra.

“EL ÚLTIMO LATIDO”

Estoy  en el centro de  la discusión

como si mi primigenio reino fuese una ficción

es un debate fundado en reproches,

es una extrema carencia de valor.

Se agota cuando pateo la pared con dolor

por la agonías y las agónicas noches.

Sigo desvelado por la hostil incertidumbre,

cada latido creo que es el último,

y si adelanto hacia una respuesta ¡costumbre!

quisiera concebirme helado, durísimo

en un deseo de ajuar claro,

pero  el pasillo blanco que espío en el  misterio

me hiela la inocencia,

hay un olor a almizcle y a sahumerio

y la señora de negro que sostiene a la ciencia,

me  convoca otra vez a la oscuridad,

me aleja del rechazo al que empero anhelo.

Mientras me lleva dice suave al oído:

-he anidado en el ceno de la justicia,

¡para recuperarte de la vida!-.

       Autor: Lucas Zurschmitten.

“La Vida de la Princesa Jazmín”

Las manos de una princesa

De esta princesa son y siempre fueron

Suaves y frágiles. Ella no aguanta

Su palacio, se quiere escapar.

Siempre quiso ver el mundo  de

Afuera, su padre no quiso que

Salga nunca, tiene miedo que le pase,

Lo mismo que le paso a su mujer.

Pero ella se escapo y se casó…

Luego de un tiempo volvió a su palacio.

Autora: Ariadna Pavón.

ARIADNA PAVÓN

            

OASIS
de:  Isabel Salvatierra

Agentina

Tus palabras livianas vienen a rescatar estos sedientos ojos

traslucida luz que envuelve este plurívoco cosmos

espejismo perfecto del ideal de la vida

espejo de sueños de inconsciente medida.

Burbujas de mundos conforman tu espuma

vos Sos como el agua que entretiene la vida

en estos desiertos, llanos, paralelos

tu juventud tienta

atrae, ilumina.

Y el inacabado sin limites

la pureza inicial

duermen en tus aguas

amor universal.

Como un oasis en el desierto

un paraíso incierto.

·          Quien quiera que seas, te veo.
Aunque te ocultes como sombra en la oscuridad.
Veo tus ojos como naves solitarias…
Portadora de fugitivas miradas.
Veo tus manos como aves sin alas.
Y unos brazos que no se aferran al destino.
Veo un marco encuadrando la ilusión.
De aquel que se mira frente al mío.
En aquel universo vacio.
Reconozco aquel rostro desde lejos.
Mientras se esfuma aquel pálido reflejo…
Aun nose quien era aquel que imitaba mi bosquejo.
De una siniestra manera.
En aquel.
Pequeño y vacio espejo.
Al que llaman realidad.


“El Libro y el espejo"
Autor: Aldo Néstor Bravo.
Santiago del Estero 06 de enero de 2012.

"El arte debe ser como ese espejo, que nos muestra nuestra propia cara" Jorge Luis Borges.

"Soy lo que escribo, quien me lea, abra de conocerme un poco mas..." (Fragento del libro de Alejandro Dolina "Las Cronicas del Angel Gris" .)

“LA PUERTA CONDENADA”

A Julio Cortázar,

Quien inspira estos

                                                                                                   Versos.

                                                                                                     

Apaga la puerta por favor,

haz que la tierra a sus pies no

desvele más melancolías, que

su atávico, mudo susurro ya no

amanezca abierto de par en par.

Apaga esta puerta al fin, védale

el siniestro influjo de su finura

de cedro, que se apaguen las soledades,

espías que roban  luz a mi desértico

pavor y se alimenta.

Apaga la puerta infinita

que cautiva con sus laberintos

huraños a los confines del terror,

que se pierda detrás de un

armario, olvidada, condenada

a que se extinga su latido

marmóreo, su violencia de

recuerdo enquistado, que caiga

en las arenas de otro infierno.

Autor: Lucas Zurschmitten.

“La Maldición”

Respuesta fiel a tus instintos

 tus garras indolentes se sacian

 tu puñal se limpia en mi inocencia

no perecerá tu raza

 infinitas maldiciones te acompañan 

el veneno de tu esencia te revela

¡ Bestia atroz!

tu ser se manifiesta,

reptas entre victimas tu regocijo 

negras alas en tu vientre

sublime vómito del infierno.

                                                                  Autora: Mercedes Pómpolo

“BURBUJAS DEL VANGUARTE”

La muerte predica la salvación de las almas.

El tiempo se colma de pequeñas eternidades.

Se ve extraviado el universo en una distante galaxia,

Desde atrás se juega el futuro como juega el sol a ocultarse

En el atardecer

Ya camina e odio cojo con sus muecas de envidia.

Y esta codicia es la luz tenue del infinito túnel.

Se puede palpar la oscuridad, perversa nube terrenal

Que extingue los sentidos.

Donde e vapor ingrávido, blanco, se colma de puntos

Azules como lágrimas en la finitud de globo

Se conducen todos los instintos hacia un pandémico

Final de tribulaciones, para hallar el origen del

Dolor.

Podríase entonar notas retorcidas del fracaso,

Podríase contar de los últimos minutos de amor humano

A historia, todo en vano, con el afán de la nada,

Destino, cordura, tormento, imagen encapsuladas en

Retinas que se desprenden y derraman su color a lo largo del

Instante que es la vida.

Esta burbuja frágil que late por dentro y que una de estas noches

Estallará arte adentro.

Autor: Lucas Zurschmitten.